He estado callada mucho tiempo. No creo que  sea por no tener que contar sino porque desde hace unos años siento que mis historias ya no son interesantes. Quizás me equivoque y solo este pasando por un largo, largo periodo de silencio.

Es como si un nudo marinero se hubiera alojado en mi tráquea, un nudo que amarra mis manos cada vez que me siento frente al teclado o tomo nota. De alguna manera he creado una resistencia crear nuevas memorias escritas. Pequeños pedazos de nada que se esfuman entre la las hojas o la pantalla.

Me leo. Leo lo escrito años atrás y veo la rabia y la frustración. No me importaba ser leída así en “bruto”, sin filtro desnuda: desnuda mi dislexia, Desnudos Mis Problemas de redacción, desnudos mis problemas personales, desnudos los dolores, viringas las tusas, los amores, las amistades.

Tan desnuda y tan doliente.

Son pocos los escritos de felicidad, de tranquilidad, de armonía. Pocas, son las veces que mis palabras hablaron de las formas de las nubes y los cielos azules vistos en caminos montañosos.

Voy volver y posiblemente no nueva, solo un poco distante.