Es la Hora de la penumbra crepuscular,

Casi siempre en otoño, cuando el viento estelar se precipita

Por las calles altas de la colina, que aunque desiertas

Muestran ya luces tempranas en cómodas habitaciones.

Las hojas secas danzan con giros extraños y fantásticos,

Y el humo de las chimeneas se arremolina con gracia etérea

Siguiendo las geometrías del espacio exterior,

Mientras Fomalhaut se asoma por las brumas del Sur.

Ésta es la hora en que los poetas lunáticos saben

Qué hongos brotan en Yuggoth, y qué perfumes

Y matices de flores, desconocidos en Nuestros pobres

Jardines terrestres, llenan los continentes de Nithon.

¡Pero por cada sueño que nos traen estos Vientos

Nos arrebatan una docena de los nuestros!

H.P.Lovecraft.