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El sentido de las cosas
se transforma en humo,
los cuchillos que cuelgan del techo,
caen, Caen precipitadamente,
rompiendo un millón de siluetas cerámicas.
Has creído que existe un dios
más allá de las nubes,
más allá del más allá.
Pero los dados caen con aleatoriedad,
pese a arrastrar tus rodillas
hacia cruces de madera.
Y las velas se quedan sin su fuego,
y los ángeles se ríen a carcajadas.
Una mala comedia negra,
una ficción sin trama ni ritmo,
sus vidas.
La magia nace de las manos imperfectas,
de Ojos oscuros de artistas perdidos,
del viento eterno de ese océano infinito.
La explosión inicial que creó la palabra "tiempo".
Sigues transportando tu imaginario,
creyéndolo, contándolo,
sembrándolo en pequeñas mentes.
Matar por una creencia,
morir para evitar la misma muerte.
Y cuando tus ojos se cierren no habrá cielo,
sabiendo que te has fumado la vida,
que el humo se implantó en tu corazón,
artista de lo nulo, de la ausencia, de la nada.
Todo juego termina,
toda fiesta nocturna muere al nacer el día,
toda canción se extingue con la última nota,
vive, en el hoy perdura la Eternidad.
