(Foto: Andrea)
Lloran los indios, los gatos, los canalones, el cielo (o sea lo que se dice llover), todo dios llora. Es una mezcla de pena y de orgullo (con porcentajes diversos, Incluso cambiables, movibles) mientras se juntan lo obvio, lo lógico, incluso lo deseable con ese rescoldo ADN de la cueva y la protección de la especie, el cultivo de las esencias y la resistencia al paso del tiempo, al ayayayayay esto es lo que hay y que peso me has quitado de encima que me había cortado a mordiscos la capacidad de pensar para no agobiarme con el recuerdo trasplantado (al ahora) de aquel hotel de Marqués de Pombal con putas en recepción, de aquellos patibularios patilludos de Alfama, con Pessoa escribiendo poemas desesperanzados en los mármoles de un café junto al Río, Amália Rodrigues cantando fados y el ascensor dichoso de las postales, tópicos para defenderme de la realidad que brilla desde el inicio de esta nostalgia ante su ausencia lusa, sus palabras inteligentes, lúcidas, su voz enérgica y las fotografías que me envía y demuestran más que lo que representan, o así.
