Este será un poema triste. No sé muy bien por quédesvelo este secreto, pero desde hace unos tres mesesestoy cada vez más convencido de que la poesíano es una forma de amor al prójimo. Más bien un malcompartido con un puñado de idiotas imposibles, un lamento estéril que a los otros sobre todo aburrepor las noches; no es ninguna cirugía.El Cuarto sigue siendo un cuarto, la cama una cama.La poesía