Dessas mulheres que fazem parte do imaginário masculino desde o inicio dos tempos.
O corpo e o rosto dela pareciam esculpidos por Michelangelo. Falava quatro idiomas, conhecia o mundo, portava-se com elegância, cheirosa, falava baixo e perdoava tudo. Podemos chamar ela de Maria.
Mas ele olhou para dentro de seu próprio coração. E ainda estava ali, deslumbrante, mas ausente e vazio. Apagado por dentro. E Assim Percebeu seu imenso cansaço. Assim percebeu sua imensa dor.
Sentiu que não queria mais mulheres ótimas. Estava cansado de "Marias". Sempre encantadoras, boas de conversa, inteligentes, magras, perfeitinhas. Mas tudo nelas parecia atenuado, impassível até, se ousasse definir. Faltavam cores, faltava graça. Boas para desfilar por ai, mas geralmente ilegíveis. E, quase sempre, ilegítimas.
Andava tendo pensamentos infinitamente miseráveis, sentia fome de crueza. Queria alguém de verdade, que viesse com todas as emoções humanas, porque perdas e fracassos, além de inevitáveis, eram o tempero que andava lhe faltando. Alguém que se divertisse com os próprios erros, que o fizesse sentir, pelo menos de vez em quando, que era ele o cara especial, o homem incrível.
Queria alguém que tivesse fome, que pedisse pizza, que escolhesse sabores que nunca tenham experimentado, que propusesse lugares triviais, fora do Jet-set, que não fosse previsível. Alguém que atravessasse o rio, que desejasse o outro lado, que conversasse com estranhos, que esquecesse vírgulas, que gostasse de prazeres sofisticadamente mundanos.
Uma mulher de excessos, ardente, intensa, curvilínea, com cheiro de pele, cabelo de ventania e olhos estrábicos. Maria era incrível. Mas era uma ausência.
Tinha certeza que se ela fosse menos, teria durado mais.
O corpo e o rosto dela pareciam esculpidos por Michelangelo. Falava quatro idiomas, conhecia o mundo, portava-se com elegância, cheirosa, falava baixo e perdoava tudo. Podemos chamar ela de Maria.
Mas ele olhou para dentro de seu próprio coração. E ainda estava ali, deslumbrante, mas ausente e vazio. Apagado por dentro. E Assim Percebeu seu imenso cansaço. Assim percebeu sua imensa dor.
Sentiu que não queria mais mulheres ótimas. Estava cansado de "Marias". Sempre encantadoras, boas de conversa, inteligentes, magras, perfeitinhas. Mas tudo nelas parecia atenuado, impassível até, se ousasse definir. Faltavam cores, faltava graça. Boas para desfilar por ai, mas geralmente ilegíveis. E, quase sempre, ilegítimas.
Andava tendo pensamentos infinitamente miseráveis, sentia fome de crueza. Queria alguém de verdade, que viesse com todas as emoções humanas, porque perdas e fracassos, além de inevitáveis, eram o tempero que andava lhe faltando. Alguém que se divertisse com os próprios erros, que o fizesse sentir, pelo menos de vez em quando, que era ele o cara especial, o homem incrível.
Queria alguém que tivesse fome, que pedisse pizza, que escolhesse sabores que nunca tenham experimentado, que propusesse lugares triviais, fora do Jet-set, que não fosse previsível. Alguém que atravessasse o rio, que desejasse o outro lado, que conversasse com estranhos, que esquecesse vírgulas, que gostasse de prazeres sofisticadamente mundanos.
Uma mulher de excessos, ardente, intensa, curvilínea, com cheiro de pele, cabelo de ventania e olhos estrábicos. Maria era incrível. Mas era uma ausência.
Tinha certeza que se ela fosse menos, teria durado mais.
