Era início de tarde. Apesar do trânsito... Da cidade... Ela estava sentada à beira da calçada. Qualquer poeta em sua frágil inspiração se deixaria cativar por aquela imagem. Não julgam as montanhas que os rios as abraçam simplesmente por que estes estendem seus braços em torno delas enquanto correm rumo ao mar? Do mesmo modo, qualquer frágil poeta em seu múltiplo entusiasmo criador ficaria cedido a ela, imaginando que estava ali sentada à beira de uma calçada, apenas para o inspirar.
