Au Milieu d’une tempête de mensonges
se traîne l’information déchirée.
Les pages se tournent pour se cacher,
il n’y a rien entre les lignes…
Les lignes imaginaires sur les terres
enchaînées par les frontières barbelées.
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Des murs longent le Monde et tout le monde longe les murs.
Les aveugles cherchent l’amour
dans les yeux des fous.
Et la haine regarde les foules qui baissent la tête,
vaincues par la misère de l’enfer.
Au milieu de tous ces débris de vies
marche, à reculons, une Petite fille ;
comme pour défier le Temps pour un instant.
Mais le temps ne s’arrête pas, il ne s’arrête jamais.
Et la petite fille se couche sur le silence,
fatiguée.
La tempête s’arrête.
Le vent s’arrête.
Le ciel s’habille en noir…
Et, tout d’un coup, il pleut des bombes…
