. . En mi balcón, Mis Plantas están solitarias. Se ve demasiado la tierra de las macetas, y poco el emboscado inevitable y consistente de sus tallos y hojas. La frondosidad del verde, escasea. Le he dado quizás demasiado a la tijera, y no he sido capaz de contener el deseo. El confinamiento es tentador. Te convierte es un excesivo de los cuidados y de las correcciones, y no reparas en las consecuencias sino en el azar de la inercia del aburrimiento. Mis plantas, viven. Están ahí. Con sus bellas flores de Mayo por bandera vanidosa. Los geranios, las flores de un día, las begonias, las margaritas que semejan crisantemos y que nacieron de semilla, y hasta las flores que se aúpan desde los potentes tallos de lo que parece ser diente de león. Pobre de foresta. De hoja verde. Y es que, seguramente, a esas plantas no es riego lo que le faltan sino mi contención. Aunque no obstante, yo las sigo observando y trato de asistir al parto de sus procesos. Las plantas de mi balc? ...