Encontraram-se com pontualidade britânica em frente ao restaurante francês. Ele de sapatos italianos, ela de sandálias havaianas. Ambos usavam perfume francês.
- Você veio de quê?
- De cavalo paraguaio.
- Eu de trem japonês.
Armados de canivete suíço, soco inglês e chave inglesa, abriram caminho entre os membros da máfia italiana. Essa era a única maneira de percorrer o corredor polonês que dava acesso ao restaurante francês.
- A carta de vinhos, senhor. Temos Vinho chileno, argentino e italiano. Sim, também temos vinho francês.
- Eu vou querer um uísque escocês.
- Para a senhora?
- Champanhe. Francês, é claro.
- Para comer?
- Salada russa e filé.
- À francesa?
- À cubana. E não esqueça a pimenta mexicana.
- Pode ser molho inglês?
- Manda.
- Enquanto isso eu vou trazer um pãozinho sírio, um pãozinho italiano...
- Por favor, só pão francês.
- Sobremesa, senhores?
- Chocolate suíço Pra Mim.
- Pra mim creme holandês. E pode trazer o café.
- Árabe ou brasileiro?
- Tem italiano?
- Temos chá indiano.
Foram de café colombiano, queijo suíço e charuto cubano. Depois, como um lorde inglês,ele se ergueu e a convidou para dançar um tango argentino.
- Você dança muito bem, meu bailarino espanhol.
- Minha bailarina russa... O que é isso aqui no seu ombro?
- Um dragão chinês.
- Eu tenho um tigre asiático. Ou bengalês. É meu signo no horóscopo japonês.
Foi o que bastou para o primeiro beijo francês. Mas, como sempre acontece nessas novelas mexicanas, logo começou um pagode russo e eles resolveram sair à francesa.
Um sombreiro mexicano pendia na parede da sala sobre a foto de um xeque árabe entre pirâmides egípcias.
Sentado no sofá de couro italiano, ele a esperava amarrar o pastor alemão com salame - italiano como o sofá, a máfia e seus sapatos.
Ela acendeu um incenso indiano, tomou um banho checo, caminhou até a cozinha americana e trouxe uma cerveja alemã.
Nem beberam. Depois de uma sessão de massagem tailandesa, amaram-se sobre o tapete persa. Dizem que rolou até beijo grego.
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