Hago un movimiento rápido con el encendedor, un trago fuerte de vodka y la noche se vuelve a iluminar. Voy por Otra Botella. Una más. Qué diablos. Perdí la cuenta pero quiero nacer de nuevo. Soy un maldito desalmado atrapado en un bar de mala muerte. Soy lucifer con barba. Soy tu peor pesadilla. Soy inmortal. Prepárate para experimentar dolor…

Me levanto de la barra. Todo tambalea. Otra botella cae en mi mano. Magia pura. Camino y reboto contra un espejo. Me veo a los ojos y río. Un estúpido bastardo. Un desalmado. Me dirijo a su mesa y el tiempo se detiene. Lo había pensado mucho. Desde que la vi entrar. Las luces neones parecen no brillar más. Estoy en una película. En mi película. Todo es más divertido ahora. ¿Soy el héroe, no? Su cabello rojizo brilla más que de costumbre. ¿O será el maldito neón? Tomo otro gran sorbo. Trago con dificultad y pateo la mesa. Los vasos caen y el ruido interrumpe todo. Al menos en mi cabeza. Siento que todos me miran. Que todo ocurre en cámara ultra lenta. Que los mozos ya no caminan, las viejas no alegan, las perras se retiran de la barra y el dueño del local es interrumpido con un “tenemos problemas” en su privado… Pero no se escucha nada. Absolutamente nada. Me siento y la miro a los ojos. Su pololo la mira a ella y luego a mí, consternado.

Despierto.

Oscuridad total

No sé donde estoy. Lo juro. Son como las 2 de la mañana de un día de la semana. No sé cual. Huelo a licor, a topless, a tabaco puro. Estoy encima de una bolsa negra, fétida, con líquidos malolientes que perforan la piel. Está todo oscuro, no me puedo mover. Estoy en un espacio de 2 x 2, con un olor que me oprime las tripas lentamente.

Grito.

Reina el silencio.

Grito más fuerte y siento las primeras arcadas.

Nada.

Siento pasos…

“Hola”, dice una voz.

-quién es, pregunto con miedo.

-tu consciencia

-¿Es esto un sueño?

-Soy tu maldita consciencia. No sabes lo que hiciste. Nunca lo sabes. Yo te lo diré. Acércate un poco, quiero que recuerdes…

Pero yo no quiero recordar. Nada. Cierro los ojos con fuerza. Pero las imágenes son demasiado claras. Veo la luz, los neones, su voz ahogada en llanto. Aprieto los puños y doy golpes contra la puerta. Veo el vaso reventado en el cráneo de su novio oficial, del que la embarazó, del que juré vengarme algún día. Sigo golpeando la puerta. La sangre cae en la mesa y de pronto no veo nada más.

A lo lejos se escucha una sirena.

* Texto elaborado para el taller “Escribir con Pasión” de Francisco Mouat