A dor dá lugar à raiva. Mas ela volta, vez ou outra. Ainda assim a vontade é de atirar pedras, ferir como possível for. O que antes era poesia virou prosa. A metamorfose não para de acontecer. É o meu sol que não mais me toca. Num segundo, tudo se transforma. Tristezas num instante. Noutro, incertezas. Já não Tenho raiva, mas saudade. Não tenho saudade, mas memórias. Não tenho memórias, mas