Y aquí estamos, por lunésima vez. Entretejiendo retazos, entrecruzando dedos y palabras. Entreteniendo el estómago, entregando el alma. Entremés.
Martesidos, conmovidos, removidos. Damos un paso y Luego otro, el segundo suele ser el más atrevido, el más complicado. Repetido. Luego del segundo, el minuto, más tarde la hora, la fecha, el encabezado.
Miercolanzas de sentires se van y regresan, se enredan en la mata adusta del cabello seco, amargo de medianidad. Hay pensares que crecen, también pesares que se amañan, avatares que lo dicen todo, malabares con adivinanzas. Malestares.
Nos preocupa la juevesidad, la idea libre de quien nos lee, nos oye, nos palpa, nos degusta, nos critica, nos masca y nos escupe. No nos traga. Nos juzga sin peluca ni martillo, nos tacha, nos remacha, nos despacha sin miramientos, sin mirares, sin miradas, sin ver, sin hacer el bien.
No nos conviernes el olvido, escrito en hojas de mango, con sabor a hilacha entre dientes, oliendo a brisa esquinera, con tersura de mantel de pulpería, a cuadros, como el ajedrez aquel de emociones que entre blanco y negro Siempre enmarca la infancia. Enroque corto, llanto largo.
Sábadoramos el sueño, la sábana escurridiza, entre pieles, rodillas, almohadas y cobijas. La flojera se pasea entre las sillas, apartando tareas, invitando a la risa, leyendo una revista al revés, copiando chistes, entrecerrando los ojos, añorando saber telequinesis. Televisivos.
Domingozado y pequeño, siempre pequeño. Recortado de planes, los almuerzos, la ropa que me voy a poner, las citas de la semana, los ensayos. Lo que viene. ¿Es lo que conviene? Unos a misa, otros al parque, con prisa, todos se persignan y se resignan
porque luego de la noche de los vivos vendrá el día, por lunésima vez
