Uno tras otro en carrera alocada hacia el último. No Dejan de pasar y de apretarse como si cada uno se hiciera pequeño, diminuto, in-significante. Seguimos empujándolos cada vez más rápido, amontonándolos en la memoria hasta no poder distinguirlos unos de otros. Obedecen sin chistar, como si no tuvieran vida propia, como si fueran autómatas celulares que se mueven a borbotones y se golpean entre sí. Dejan escapar algo de su perfume, una imagen, una sensación inconfundible, pero nada más. Cada cierto tiempo, miramos en nuestras manos un manojo de ellos, una colección de bolitas de vidrio que acumulamos sin saber muy bien para qué. Pensamos, ilusos, en que el último se estirará más que el resto y se volverá único, inconfundible, especial. Pero no es así. Creemos que uno de ellos será distinguible por ello, pero no nos damos cuenta que no nos daremos cuenta. El último no es ni será. El último fue.

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