Fin printemps, les bois sont pleins de moustiques qui naissent dans les flaques de boue et qui se ruent sur toi, Juan Branco. Ils veulent du sang. C’est comme ça. Mais ils meurent de s’abreuver, lourds, obèses et rouges. T’as … Continue reading
Fin printemps, les bois sont pleins de moustiques qui naissent dans les flaques de boue et qui se ruent sur toi, Juan Branco. Ils veulent du sang. C’est comme ça. Mais ils meurent de s’abreuver, lourds, obèses et rouges. T’as … Continue reading
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