Sabiam que a foca malhada e a foca não sei quê constituem 99% da dieta do urso polar?
Não sabiam porque não ouvem o grande Edu Rêgo, na Sic, aos Domingos de manhã.
É de quem?
Rêgo.
De maneiras que enquanto ouço o Edu e retiro o quilo e meio de remela dos olhos com uma espátula afiadinha, planifico o meu santo Domingo, em itens.
Item 1 - Ir à missa.
Item 2 - Riscar o item anterior.
Item 3 - Ir às compras.
Item 4 - Pedir à criança mais próxima para ser ela, e não eu, a escolher a fila para pagar as compras.
Isto porquê?
Porque eu sou o tipo menos talentoso à face da Terra e de todo o Universo conhecido a escolher filas.
A parte de estacionar o bólide e entrar na superfície comercial até corre bem.
Eu chego, acelero o meu 1.2 litros com 45 cavalos até ele ameaçar cuspir o escape, o que acontece logo ali a rondar os 35 Km/hora.
"Os ursos chegam a comer-se uns aos outros" - disse agora mesmo o Edu Rêgo, e eu achei pertinente dizer-vos isto.
Se estiver a chover muito, planeio logo ali executar a minha técnica de engate número 7, que não é mais do que isto: Saio do carro, elegante, e desato a correr num sentido qualquer, não é importante.
Grito, enquanto corro: "Ahhh que chuvinha boa a cair-me no couro cabeludo, ahhhh catano, que viril que eu sou".
Aproveito para trancar todas as portas e a mala do carro, accionando o comando à distância.
Não vos passa pela cabeça a quantidade de miúdas que eu engato com este simples esquema.
Ontem e só ontem foram cerca de zero miúdas. No dia anterior idem.
Acontece que eu não possuo comando à distância. E a trancar o carro metendo a chavezinha na ranhura eu nem uma velhinha consigo engatar.
De maneiras que ponho momentaneamente este promissor plano de parte.
E vou comprar os víveres.
E nisto, chego à caixa, para pagar.
Olho em redor, e avalio cientificamente qual a caixa que vazará pessoas mais rapidamente.
E, incautos leitores, eu escolho SEMPRE a fila pior.
E eu até li um dos livros do Jorge Buescu, o qual explica na página tal do livro coiso que, no trânsito, se existirem 3 filas, temos a sensação de que a nossa se move mais lentamente porque em 66% do tempo o movimento ocorre nas outras duas filas.
E não é nada disto que se passa no hiper-mercado. Eu conto as pessoas, avalio a quantidade de víveres que cada uma delas leva, e anoto a temperatura e humidade do ar.
Faço um gráficozinho no Excel e escolho: a fila da senhora marreca que tem o xaile quase a cair, mas que não cai porque se prendeu no saiote.
Porquê?
Porque leva só uma alface e meia dúzia de ovos.
Não vou, porque não sou burro, escolher a fila do senhor obeso com o umbigo à mostra que leva 12 grades de cerveja e 8 pacotes de toucinho.
E coloco-me atrás da geronte.
E é aí que a velhinha querida, fofinha, se lembra de perguntar ao caixa: "olhe, ihih, o senhor desculpe, a como é que é isto"?
São 4,98 euros o quilo, minha senhora.
Ai sim? E isto é o quê, ai que a minha dentadura ainda me cai hoje, a doida. Não há aqui cocó de cão pois não? É que ontem caiu em cima de... a como é que é? Não, espere, isto é o quê?
É chila, minha senhora.
Ai é chila, ai é chila.... Ai é chila, ai é chila....
Ai é chila, ai é chila.... Ai é chila, ai é chila....
Ai é chila, ai é chila.... Ai é chila, ai é chila....
Sabe, eu gosto mais de pastéis de bacalhau. Não gosto muito de bolo rei. Olhe então Bom natal para si e para os seus, hein?
Bom Natal, minha senhora.
Então é Chila... Ai ora eu, é chila.
É.
Então Bom Natal, hã?
Bom Natal, minha senhora.
E finalmente, a senhora lá se vai embora. É escusado olhar para o lado, para o senhor obeso com o umbigo à mostra.
Nesse momento já ele mamou 4 cervejas e 3 pacotes de toucinho, já arrotou e bateu na mulher.
E eu ali, na fila....
Com sorte, não falta a luz nem há problemas com a ligação do multibanco até eu sair.