Por Jener Roa
Y a mí nunca me escribiste un poema.
Tus palabras Cayeron en mi interior como la madera cae al fuego
y alimenta las lenguas de una pena
y martilla con astillas el dolor.
Vivíamos en un sueño.
aunque uno se ahogue o se despierte.
Pesadilla de lágrimas ardientes,
de color salado por tus aguas marinas
y endulzada por tus deliciosas vertientes.
Pesadilla que uno desea que acabe
pero que extraña sus olores
cuando ebrio se conduce a ultramar.
Pesadilla que es uno mismo
amándose y odiándose,
matándose y reviviéndose
solo para seguir sintiendo
el ardor de un sueño perdido
en el ancho caos de la tormenta.
Tormentoso recuerdo aquél
que se me viene a la memoria
en los sueños más profundos
o en los retratos más eróticos
en los que me reclamas a cada instante.
Instantes de pesadillas, de gustos y de placeres,
de besos abrazadores y caricias infinitas,
de salvajadas deslumbrantes y dolores constringentes,
de amar al amor y negar la vida
como el mayor delito castrante
que deja siempre abierta mi herida.
Instantes de amor que cayeron en julio,
aquel día que me abrazaste
y me dejaste desfallecer
para perderte para siempre,
y jamás volver.
Es cierto, jamás te escribí un poema,
porque todas mis alegrías y penas,
mis traviesos cariños de primavera,
mi alma concentrada y mi vida entera
eran poesía inédita únicamente para ti.
