Quimera Azul
 

Ayer te soñé;
tomados de la mano
reíamos,
Yo
escribía versos claros
sobre tu piel canela,
atropellando tu recuerdo,
soñaba.
Alegrías fingidas,
risas sin sentido,
hoy vuelvo a soñarte,
fuiste quimera
que se ahogó en la piedra.
No eras flor,
No eras rosa, ni rosal,
sólo pasto,
sólo pasto pisoteado eras.
Y yo,
sin sospechar,
reía.

Silencio en honor a Gabriel García Márquez
 

Doña Tranquilina
y el coronel Márquez
han tejido una corona
con serenatas de violín,
poemas de amor
y cartas extraviadas.
Macondo está de duelo,
no hagan ruido compañeros,
el escritor está descansando
y escucha la canción
en su honor.
Canción
de silencio
en todas partes,
Macondo también duerme adolorido,
Gabriel José de la Concordia.

Prisionero
 

Oí esa canción
recuerdos vienen a mí.
Río, sol, fresas y barcos de vela.
Sokol,
tu cuerpo de paisaje misterioso,
golpes e incesantes gemidos,
¡пожалуйста!
Y dominas mis sentidos
porque eres mi princesa,
un beso de tus labios
me hizo prisionero,
un prisionero feliz,
enamorado del amor,
tu prisionero.

Detén tu andar
 

Quimeras azotan
esperanzas flojas
que vienen en beso
y luego marchan
a encabritados sueños.
Ciudad que ensayas la vida,
golpeas recuerdos
lugar de mis tormentos.
Corazón iluso que viajas,
a lugares sin nombre,
detén tu andar.
En nombre del amor
Yo te lo pido,
Iluso corazón:
¡detén tu andar!

Las íes
 
Y si dejara mis tildes sobre las íes
puestas al revés
serían francesas íes como tú
que al revés te fuiste.
Y si mis noches se tornaran días
sería igual mi tormento
porque ya no distingo las noches
ni los días, ni las íes
desde el día que te fuiste.

Alexander Platz
 

Traerte añoro,
no te alejes pedirte
acaríciame
siéntate,
enciende la luz.
Te abriga mi recuerdo,
rondas
pañuelos abrazados,
juventud cantando
soñando,
pasado vivo de río fresco.
Dónde estarán tus labios
quién aviva el fulgor
incierto de tus ojos.
Acaso sonríes recordando
que teniendo 'nada'
teníamos todo.
Juventud de Jota
sin fiambre
regaba las calles
como agua al camposanto.
Latinoamericano, yo, sin valuta,
los dos felices cantando,
el pentagrama de tus ojos
torbellino de ensueño.
Optimistas
amábamos la aurora,
tus besos filosofía
ósculos
de medicina pura,
niña de Bratislava.
Nieva en mi pelo
hoy te recuerdo
N de nada
N de todo
N de tu sonrisa
tractorista socialista
iluminas mi recuerdo.
Y a ti,
y a mí,
golpean
distancia y olvido,
sensación de colores
lejanos,
un día fueron
tuyos, míos, nuestros.
He regresado al ayer
he buscado en mi recuerdo
he visto nuevamente tu pelo,
formando arco iris,
de festival color su cielo.
En realidad
cuesta creerlo,
en realidad,
la torre está tomada
Alexander Platz llora,
dulce niña eslava
flor de julio enamorada.

Mujer con sombrero

 

Como el sol quema en verano
así quemas mi alma,
y sin saber de mi amor
corres de prisa.
Que no me diste tu amor
es cierto
¡Pero cómo quise tenerlo!
Tus pasos iban corriendo
como huyendo del viento.
Yo surco los mares allende
para besar tu cielo
gaviotas baten sus alas
replicando
las alas de tu sombrero.
Quién entretendrá tus sueños
qué gaviotas alzarán su vuelo
mi corazón se agita
como presagiando tu miedo.
Eres blanca paloma
en un celeste cielo
y en el horizonte se agitan
las alas de tu sombrero.

Cuando tú no estás

 

Cuando tú no estás
no es suficiente
el aire que respiro:
faltan tu aliento,
tus manos, tu corpiño.
La última vez
dejaste
alegría tónica,
vida,
tu nombre
un par de tacones
una peineta.
Pasó el tiempo,
solitario me encuentro
hojas muertas
en el terral
se han vuelto charco.
Dónde estarás
quién contemplará tu estampa,
qué insolencia se atreverá
a desear lo que más deseo.
Esta mañana
he recordado en silencio,
y te he visto alzar vuelo,
como siempre,
huyendo de mí
dejándome quedo,
muriendo de angustia
llorando mudo,
mariposa de mar
culpable de mi locura.

Regreso a Toledo
 

Regreso a Toledo,
como lo prometí una vez:
'que regresaría sin ti'.
Las aguas del Tajo cantan,
me abraza el sol
con ternura y pena.
Recojo los pasos
que acompañaron tu sombra
sin sospechar
tu triste partida.
A mis pies baila hoy
la estrella enamorada,
y tú,
qué ingenua fuiste,
vives sola, triste, abandonada.
Tus lágrimas van al río
por ilusa y complicada,
amor, amor,
nunca enamorada.
En Toledo me encuentro
sin ti,
y tú mueres de invierno;
medalla de tu pecho
que encontró mis besos
qué lejos estás de mi recuerdo.



Darya

 

Daría yo por ti
la vida, Darya
absoluta bella flor
soñada una noche de abril
en jardín imaginario
cual desgarradora elegía
a mi final.
La vida que vendrá
también te la daría
surcando el tiempo
feliz de vida-muerte.
Ofrendarías tu aroma
frente a los rayos del sol
desnuda de angustia
desnuda de dolor
habría llegado el amor
mandato Divino.
Daríate mi ayer
mi hoy
mi mañana
mi siempre,
daríate mi pantalón roto
mi poncho de Puquio
y mi sortija de plata.
Daríate mi verdad, Darya
para que la recuerdes
para que me recuerdes
para que tus ojos caminen
mi camino
que es tuyo, mío
y de todos,
Darya.
Camino ancho y libre
muchedumbres que no mueren
van y vienen
cantan y ríen
gozosas de la vida nueva
van y vienen
batiendo palmas
prendiendo fuegos
celebrando tu nombre
amada
Darya

Carrera hacía la mar
 

Orgullosa andarina
firme figura
saltarina
no correspondes mi amor
e indiferente vas
sin mí.
Escribo estos versos
enamorados,
parecen pobres
pero
riqueza de sangre llevan
golpeando la locura
de su amor,
azotando las riberas,
furia deseosa
de ti
en caudaloso río.
De amor cargada
mi sangre va toda
vibra y va ráfaga
bañando de rojo tu ombligo.
Blanca piel
desnuda
ilusa,
fecunda
ensangrentada.
Agua roja besa tu piel
agua roja te cubre
agua roja enamorada
lámete convulsionada
en loca carrera hacia la mar.



Ausencia

 

Oro caliente derretido,
ondulante,
recostada figura
que mi mente guarda,
más presente que el tiempo
¡Señora!
Allure,
Llanto,
Risa.
Su ámame,
su bésame
el puntal de la filosofía.
Desnudos cuerpos,
oro caliente pulverulento,
gozo tibio derretido,
y su ausente presencia,
¡Señora!

Papel doblado

 

Arrugado por el tiempo
caja de metal guarda,
papelito,
en su fondo triste y vejancón.
La carta llora, tu voz, tu recuerdo:
"Eres mi agua sin ti no vivo",
sollozabas, dedos temblorosos,
en cada letra falaz.
Vuelvo a la caja de tiempo en
tiempo
para visitar los recuerdos.
Mis manos, ignífugas,
desdoblan el papel que luce
como los surcos
de nuestros cuerpos.
El ayer ha hablado,
te quise mucho es cierto,
pero cuanto satisface
el olvido.
Papel dobladito eres,
arrugas, avatares
y un disparo en la conciencia.

Bien Pagá
 

Llévatelo todo
déjame en la nada,
no quiero recordar
nada de ti.
Llévate los besos amargos
que me diste,
tu boca sabía
a engaño.
Y la colonia de macho,
allure de tu cuerpo,
no era exactamente
la mía.
Te lo digo yo
que he usado
la 'Old Spice'
toda mi vida.
Tú: 'Bien pagá'.
Llévate el aire que respito,
estás en él
y me haces daño,
quiero verte
en el olvido.
Llévate los trapos
que cubrieron
tu cuerpo,
el despertador y tu frivolidad.
Pero déjame
tus cartas,
en las cual mentías,
diciéndome amor
cuando con otros
dormías.
Me tocará
el rincón favorito,
ese donde gritabas:
'amor', 'amor',
hasta llorar de delirio.
Tú: 'Bien pagá'
Yo,
allí,
retorceré
mis huesos,
bailando
danza escarlata
con compasiva daga,
amante
de mi final.
¡Vete! Llévate las joyas,
el dinero,
que te hará falta.
Y la estampita del Cristo
que besaste,
y me hiciste besar,
jurándome amor
e idolatría
Tú: 'Bien pagá'.
'Bien pagá'
fuiste mujer.

Sadie Marie

 
De la tierra
de María Reina de Escocia
llegaste a Lima
para toca la flor
de perfume limeño.
En cada pétalo
un tío
una tía
abuelos
bisabuelos
amigos.
De la tierra de Huayna Capac

cuando llegue la hora del regreso
te irás,
seguro,
llorando de amor,
seguro,
queriendo volver.
Te bautizaron en Lima
con el nombre
Rosa,
rosa
que en las tierras del norte,
seguro,
haràs florecer,
seguro,
queriendo volver.

Aturdidos
 

Miraron al cielo,
trastornados por el amor, que ante
ellos,
brindábamos
Comprendí entonces que éramos
la tierra.
Aturdidos volvieron a subir y bajar
las cabezas,
escapaban placer terrenal para
lograr equilibrio.
Nuestras siluetas lucían alegres
cuando, turbados ellos, nos vieron
adorar la vida.
Apretujabate contra la luna
encendida,
placentera algarabía,
luz de media noche,
estrellas infinitas,
te acaricié el cabello y besé tus
senos,
ellos miraban la noche,
cuando quedaste dormida.

Canto pa' ti...

 

Lo vi en tus ojos, mujer
lo vi en tus ojos
en tus enojos
y labios rojos.
En el abrazo de la alborada
reconociendo
la bien amada.
¡Ay! Lo vi en tus ojos, mujer
de la esperanza,
cultivo besos pa' la añoranza.
Quedo en tu pelo ensortijado,
tu buen amado
enamorado.
¡Ay! Lo vi en tus ojos, mujer
por eso canto
seré tu amante, mujer
y lo proclamo.
Ahora
sécate el llanto
vengan
risas y cantos
flores de besos, mujer
mares y campos.

El cauce del río
 

Triste
te dices:
'alguien que debiera amarme,
no me ama',
amor, amar,
luego me tomas,
te empapas de mi,
refrescas tus aguas
en mis aguas cristalinas,
aprendes entonces,
que siempre hay amor
para quien ama,
que los ríos juntan distancias
para bienquerencias
que en su apego
buscan el cauce
de su propio río.

Cuando reías

 

Cuando reías,
'estabas así como ausente',
y lejos de ti
encendías luciérnagas
en mí.
Salías
del papel de regalo
y
espasmos de risa eras,
encendiendo a tu alrededor todo
con tu coqueto dedo.
Riendo tú,
vulgares grafemas yo,
nos despedimos.
El tren de la vida
en Waverley partía
y no lo sabíamos.
Noche de ravioli
noche de invierno,
y mi corazón por ti latía
con vino tinto chileno.

Venus
 

Qué estará haciendo
la Venus de Caral.
Qué dirán sus ojos
y el muro que hiere
en la estación.
Qué mira
su placentero mirar.
Pensará acaso en sus utopías
o en la luna que esa noche
alumbrará el lodo.
Acaso el sol fustiga su cuerpo
que espera la noche de sus sueños.
O, tal vez, simplemente,
no piense en nada,
ni en mí.
Entonces,
algo se rompe en el viento,
algo se derrumba en el alma,
como cuando despacito
se desmorona una pared.

El escritor
 

No es de derecha
'el escritor'
no es de izquierda
'el escritor'
no es de centro
'el escritor',
no opina,
calla,
mudito
'el escritor'.
No se incorpora
a las luchas del pueblo
'el escritor'.
No se lamenta
con las penas del pueblo,
mantiene un silencio académico,
docto,
'el escritor'.
Escribe poesía
cuentos, y novelas,
'el escritor',
se ufana de medallas
diplomas y premios
'el escritor'.
No es de derecha
'el escritor',
no es de izquierda
'el escritor'.
no es de centro
'el escritor'.
No es como
González Prada,
'el escritor',
ni como el ensayista
Mariátegui,
'el escritor',
Menos como
el universal Vallejo,
'el escritor'.
Entonces, sucede,
que no había sido escritor,
porque el escritor no calla,
el escritor orienta,
firme se ubica en su trinchera
en el campo del pueblo
o la reacción.
No puede ser escritor
el que calla,
el que miente,
el que esconde su verdad.
Ese,
a lo más
es un gusano,
una cucaracha
que pulula
por el camino del mal.

Amigos

 

Dicen que hoy es
el día de la amistad,
y estoy confundido,
porque mi corazón
late por ti
todo el año,
aunque no lo quieras
aunque no me quieras,
late y palpita
todo el año
por ti.
El mío no es
amor de San Valentín
ese que dura un día
y las flores luego marchitan.
Mi amor
es perdurable,
duele celebrarlo
sólo en un día,
la vida es corta
para entregarte
mi cariño todo.
Hoy, de mí
no te acuerdas
no me llamas,
no quieres pronuniar mi nombre,
y yo
vivo la ilusión 

de poder encontrarte algún día.
Mi corazón
arropado de amor,
siempre te espera.
Pobre, tonto, enamorado,
así lo quiero,
pues pasarán por tu vida
muchos Valentines

pero difícil uno valiente
que defienda la locura
de vivir enamorado.
En mi camino atormentado
desvarío por ti
me agito cuando tus ojos encuentro,
o si tus manos tocan las mías,
o si tu risa invade mi alma.
Padezco dulce amor,
si tus ojos miran a otros ojos,
por eso
quise escribir estos versos
que, aunque hoy no los merezcas,
los merecerás algún día,
cuando huérfana de amor
añores mis caricias.
Mariposa de la vida
sigue volando,
seré tu sombra
terco en mi terquedad,
pero te alcanzaré un día,
Y tú preguntaràs: '¿amigos?'
Y yo: con pasión
y ternura en el alma

contestarè:  
'sí querida, amigos'.

Alma Matinal
 

Por tu rostro de augusta apariencia
he dibujado un beso estelar
que orbita tu belleza sin par.
Por esos ojos de benevolente mirar
he soñado cruzar los mares
para ver tu caminar,
tu garbo que Boticelli
hubiera plasmado
en un canvas del Quattrocento,
en el nacimiento de Venus
o en la Primavera de mi soñar.
'Moscú no cree en lágrimas'
y tu sonrisa por el mundo va
despertando alientos,
pintando en cada uno de tus pasos
mi alma matinal.



Fiorella

 

Mientras dormías pensaba,

en el dìa de tu santo:
'que hermoso hubiera sido
conciliar el sueño contigo'.
Ahora queda el pensamiento
de lo que no pudo ser,
pero tanto me hubiera gustado sea.
Lo irrealizable, las utopías,

son más ciertas
en la imaginación,
que en la propia realidad,
y eso lo saben mis sábanas,
mi espíritu que se agita
en turbulentos mares de ensueño.
Hoy me he dicho: 'ella existe, está conmigo',
y mi corazón quiere creerlo.

Mi linda palomita
 

¡Ay! ¡Mi Palomita!
Usted
de abrazo en abrazo,
me está matando.
Lo saludable sería
de su boquita
coloradita:
un besito.
¡Ay! chinita, chinita,
mi linda cusqueñita.

 

No te vayas nunca
 

Y si tus pasos regresaran
comprenderías entonces
que tomaste camino equivocado,
que las noches borrascosas
son también
para amantes probos
que se quedan;
no abandonan
el centro de la tormenta,
como cuando en avion
en turbulencia,
donde el abandono de la nave
no existe.
Tiempos calmos vendrán, amor
para perdonar los recuerdos,
para recordar las veces que reíamos
haciendo el amor,
provocando sonrojo en las flores
vuelo en los periquitos.
No, no me pidas perdón
y deja de llorar,
solo te pido:
no me dejes
nunca me dejes, amor;
no me encontrarías,

habría abandonado la nave de la vida
porque sin ti
no tendría nave, ni sol,
ni tormenta;
y los periquitos, y las flores,
y mis células todas morirían
si no te tuviera a ti.



Alina
 
Alina mirada china
elegante cuerpo
taco aguja, aguja.
Largas piernas, blancura pristina,
curvas sin milímetro graso
adornas la puerta de palacio sensorial.
Alina, perfección divina,
bondad es tu belleza,
transportada en ómnibus
para ganarte la vida.
Engalanas a pescadores
bohemios, poetas y escritores.
Educado tu acento, Alina,
imagen fina.
Tus dotes de dama, Alina,
convulsionaron mi alma,
rompieron mi entendimiento.
Alina, me abrazaste,
pregunté si eras de China,
dijiste que no:
'guayaquileña, ecuatoriana'.
Veinte minutos bastaron
y mi corazón emocionado
no deja de palpitar
por ti
Alina.
Las calles de Huacho
me brindan su sombra
para buscarte,
y me busco,
en ti, en mi,
Alina, mirada china.




Oblivion


Te perdono
aunque me hayas destrozado
el péndulo.
Pudiéndolo todo
preferiste mi muerte.
Estoy en el olvido sideral
y desconozco mi recuerdo.
Tus ofensas no duelen,
perdón me pides,
perdón te doy,
oblivion.
Recuerdo que decías, gracias.
Abrazada a mi pecho, gracias decías,
y ahora sólo queda
amnistía de amor,
un corazón muerto,
oblivion, oblivion.

Canción para Anne
 

Hoy, al despertarme por la mañana,
descubrí tu nombre en mi ventana.
Era el sol quien lo escribía
en los cristales de mi ventana
tan querida.
Tu nombre de color y luz
Tu nombre de infinita fe
Tu nombre de infinito amor
Tu nombre,
Anne.
Tu nombre que me trajo luz
Tu nombre que me trajo fe
Tu nombre de infinito amor
Tu nombre,
Anne.
Y yo no sabrìa qué hacer
si el sol se me va de esa ventana
si un día despierto en la mañana
y no te encuentro,
y no te encuentro.
Tu nombre de color y luz
Tu nombre de infinita fe
Tu nombre de infinito amor
Tu nombre,
Anne.

El cumpleaños de la Luna
 

Me pierdo en tu mirada
y contemplo la duda
de tus ojos,
dardos
que miran a la luna,
indiferente,
dolor gaseoso
que grita auxilio,
de dolor perdón pidiendo
de dolor amor sufriendo.
Tomo tus manos
para besar la noche,
que las lluvias borran penas
quiero decirte,
para pedir te quedes,
que las tormentas pasan,
que son disparos de Dios
que llegan al alma,
que no muere.
Dame el invierno
de tu noviembre en Praga,
de aquel cirio que alumbró tu delirio,
dame tus manos para quemarlas
en el fuego de mi piel,
para celebrar el cumpleaños
de la luna,
nuevamente mi noviembre
en tu noviembre,
nuevamente, vida.

Estrellita
 

Amorosa damisela
de treinta primaveras
tu suerte duele,
pesadilla
atrapa tu hermosura.
En mi mente te libero
y caminos bifurcan
en el punto preciso del beso,
del abrazo
del te quiero.
Así órbitas mis sentidos.
Estrellita,
de infinita ternura,
en tu regazo
dormido quedo,
como un planeta solitario
orbitando el cielo.
Estrellita de suave hablar
Estrellita de mis ensueños.

Sabor a limón
 
Sabor a limón
tu cuerpo sabor a limón
limeños rayos de sol
encienden caricias
canela canela
sobre canela piel.
Sabor a limón
tu cuerpo sabor a limón,
te busco en mi recuerdo
chorrillano mar.
Y a ti te encuentro
detengo tu imagen
tu sonrisa
tus ojitos chinitos.
Lima limón
tu cuerpo
sabor a limón.

Gusano libresco

 
Es inconfundible,
el escritorzuelo gusano.
Luce inequivocamente
como lo que es:
un gusano,
un perfecto gusano;
y no existe otra palabra
para nombrarlo:
arrastrado irremediable.
Nada ni nadie lo conmueve.
Mírenlo como se arrastra
en su mediocre verso
en su mediocre prosa,
hijo de Trump
hijo de la Malinche eres,
gusano serás
gusano siempre
siempre seràs un gusano

gusano libresco.

Pelota azul
 
La pelota
que dejaste
frente al "José Díaz",
desesperada rueda
en los remolinos nostálgicos
de mis utopías.
La esfera gravita
en mis sentidos
quiere escapar
quiere seguirte
implorarte:
¡No te vayas!
Tú, pantalón azul
poca piedad
zapatos negros,
descansado pan de yema,
subes al motorizado
que al arrancar
aléjote de mi vida.
La esfera mayor te urge,
te alienta,
aventurera andarina
que por la vida irás
haciendo camino,
tejiendo sueños,

que nunca seràn mìos.

Llanto de Cocodrilo
 

Sumergiéronse
llenas de tristeza
tus lágrimas y las mías
en aquel mar torbellino
a llorar en remolinos.
Fuiste razón de mi delirio
creí en tus cascadas de llanto
pero todo
absolutamente todo
habìa sido fingido.
Ha llegado
mi último día
y todavía se aprecia
la luz compasiva
que nos da la vida.
Sereno firmamento
que dibujas
su bello rostro,
ve y dile
que muero
y que el cielo también denuncia
su llanto de cocodrilo.

Limeño soy
 

Limeño mazamorrero
nacido en los Barrios Altos
de madre limeña,
el vientre que me trajo al mundo.
Limeño, de pura cepa, soy.
limeño de tradiciòn
de anticuchos y picarones,
del buen cebiche y la carapulcra,
el arroz con leche y el cocolòn.
Trinan las guitarras
suena el cajòn
y se arma la jarana,
hay fiesta en el callejòn,
Cuando dos limeños se juntan
guitarra llama a cajòn
cajòn contesta a guitarra
y una morena de blanco
echa su pañuelo al cielo.
Agàrrenme que yo no aguanto
tan delicioso contornèo.
Señores aquì se canta
damas aquì se baila,
con repiques elegantes,
la marinera limeña.
Pinglo desde el Callao
vino a los Barrios Altos
y dichoso de lo limeño,
quedò enamorao de esta tierra.
Cajòn llama a guitarra
guitarra contesta a cajòn
señores yo soy limeño,
limeño de tradiciòn.

La Rambla del Raval
 

Los hijos de Dios

Tsvetnoy Boulevard

POETAS INVITADOS

A Jorge Aliaga Cacho.

Por Victor Josè La Chira Acevedo.

Jorge, mi amigo poeta,
hermano del arte y pluma
eres para mi fortuna
fuego que a mi alma aquieta
y va trazando una meta
con arpegios de canciòn
efluvios del corazòn
en acordes de mi lira
Te abraza hoy Josè Chira
con una profunda emociòn.

Viajero del Mundo

Por Oscar Castillo Banda

(A Jorge Aliaga Cacho, heredero de un

ideario social).

Vendaval ruido, pàjaro alado de pluma

pensante

vocero de la extendida palabra

arrullador romàntico del renglòn seguido

sindicalista emergente de las causas justas

movilizador de juventudes,

semillero anunciador de la protesta

hombre social y clasista

combativo en la oralidad de su lenguaje

que anida la vida una lluvia de forastero

en la tierra seca y circundante

que atiza su llamarada como centellante

relàmpago.

Viajero empedernido desde el Oceano

Pacìfico

hasta el otro lado del Atlàntico

pero siempre llevando en hombros la patria

viva

que levita en su corazòn como un Quijote

de esta Amèrica grande,

como un Dante idealizando

su canto a la musa ideal de sus sueños,

como un Ulises que desde su exilio vuelve

a su Ìtaca peruana

asì es Jorge Aliaga Cacho del verso

combatiente

un amigo universal de vuelo libre.

Vistiendo el amor en todo idioma

en ese verso armiño

de mujeres buenaS y mujeres malas

que es la confesiòn franca del poeta

que alerta una adhesiòn protectora en la

esperanza de la tierra

siendo esta la ùnica gratitud fecunda del

hombre

que en su vasta luz nos alumbra

y en su sombra oscura nos duerme con su

naturaleza viva

abrigando toda existencia humana.

Esa es la piedra filosofal de Jorge Aliaga,

un caminante que le ha puesto alas a su tiempo,

un hombre que se moviliza en los cristales de la palabra,

un huesped que vivirà por siempre

en el velero de su eterno idilio, su patria. 

A Jorge Aliaga Cacho

Por Josepepe Salvador Tmoch

 

A Jorge Aliaga Cacho

Por Heber Arnaldo Ojeda Abad

Jorge Aliaga Cacho, escritor y poeta sublime,

amigo noble, sincero, discreto y buen hermano,
con una guitarra usted sufre, llora y gime,
tocando un buen cajón se siente muy ufano.
Alegre, bonachón, solidario, siempre risueño,
arquetipo de lo justo y de lo imperecedero,
de miles de corazones buenos es su dueño,
la honestidad siempre tiene por don primero.
Embajador cultural y literario en buena hora,
siempre labora ungido de fe y de optimisno
para su ser sonriente escasamente hay pena
marginando con su saeta al conformismo.
Su pluma es ágil, perfecta,digna y soñadora,
va por sendas conocidas e ignotos lugares,
del mundo de las letras es muy conocedora,
su paso es fulgurante y no tiene iguales.
Tiene por gran arma la buena y grata reflexión,
su rico bagaje le lleva a ser grandilocuente,
habla con el preciado verbo que le dicta la razón
por aquello es su versar sano y convincente.
Siga adelante buen señor varón y buen cristiano,
mi admiración y alabanzas humildes muy de veras,
su accionar desconocerá lo indigno y lo profano,
tendrá ante usted bellas y floridas primaveras.
Buen pensador, sencillo, augusto y a la vez sereno
su fulgurante estrella debe brillar en mil confines,
el paso del tiempo para usted sera muy bueno,
desde lo excelso cantarán a su honor los serafines.

Cuando muere un poeta

Por Julio Solòrzano Murga

Cuando muere un poeta, calla la vida, se entristece el alma, el mundo suspira… 

Cuando muere un poeta, se quiebran las voces del ritmo versado, del alma herida. 

Cuando muere un poeta, la tinta se esparce sobre la pálida hoja buscando la pluma que débil reposa junto al tintero, soñando escribir, quizás, su última prosa. 

Cuando muere un poeta, hay un silencio profundo, no hay cruz, ni corona, ni un llanto, ni un gemido, sólo queda cual nido un libro encendido, con letras ardientes que graban los versos, del poeta querido. 

Cuando muere un poeta, hay calma en el cielo, las huestes celestes irradian sus luces al rítmico paso de un verbo valiente, que queda en la tierra, Cual valioso presente.