Anciana y pálida luna
de la noche temprana,
el ojo luz del cíclope
del insomnio apresurado
en la lucha desigual
entre la pérdida de mitos
y la modernidad vencida
entre el fin de los dioses
y la vanguardia artificial,
en el devenir y en la postrimería,
en el ser que no es y no será
y la supervivencia agria
del humano consumido.

Acaso los crepúsculos citadinos
sean melancolía y canciones
en atmósferas densas y corruptas
en el vaivén silente de los mortales
y entender finalmente,
en la otredad y en uno mismo
que nada es tan distinto
que todo es tan predecible
que algo se pierde
y que poco se añora.