El silencio
del bosque en invierno,
y la melancolía.

Si hubiese hojas
como una alfombra ocre,
descansaría en ella.

Un arroyo
en la ladera sur
y una lluvia que lo increpa.

Mientras tanto,
una lágrima recorre tu mejilla
y la sazona de norte a sur.

Silenciando otra vez,
al anciano,
y un muro de mentiras.

Y un muro de mentiras,
firme, infranqueable
además de la noche larga.

Quise ser mar,
luego, tormenta,
hoy sólo soy tierra.

En calma recorro
los rincones de tu piel
como el río la ladera.