Volví a Sector 7-G
la mañana en que murió mi abuelo.
A veces todavía
luego de pelear las 8 horas
me pierdo en los motores de la grúas
en los nudillos que golpean
los cristales de los seveneleven
Extraño el viento metido en la nariz
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lo sucio de los parabrisas
aquí las noches son tibias
como ametralladoras que abrieron fuego
