Estación Europa
Hay días sin hogar
ni nada propio,
salvo una desvencijada
maleta.
Ha de doler
la repetida vestidura
de emigrante,
de español
entre hambrunas
o contiendas.
Allá querrá hacerlo
todo,
hasta poner sus oídos
al mandato
de otra lengua.
Campo de refugiados
Y estos niños
¿qué combates perdieron
sin haberlos provocado?
Mujeres que solo esperan
para enterrar a sus
criaturas.
Pues yo miraba ancianos
entre el polvo
o el barro de esos laberintos,
hombres enfermos
que ya ni cuentan lo que
han vivido.
Otra vez la gente
agolpándose en el centro
de mi corazón,
otra vez la humanidad
sin entonar su
mea culpa.
Por: Alfredo Pérez Alencart
Nota:
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