| Imagen obtenida de http://theendofthedark.blogspot.com.es/ |
El horizonte se tiñe de rojo,
agujeros enormes atraviesan mis músculos,
creando ese vacío de las noches sin dormir,
de los palacios de cartón
que se pudren bajo la lluvia.
Y la luna es una simple sombra,
y las Mariposas de madera caen desde las nubes,
horadando las raíces de árboles sin piel.
Asciendes desde el suelo,
subiendo hasta la cúspide del universo.
Y desde allí contemplas al tiempo,
oscuro hombre sin prisa para la muerte.
Las carreteras se quiebran,
las manos vacías de rostros escuálidos...
Simplemente se pierden en la noche,
como antes, como ahora, como siempre.
Y somos la poesía que se divierte,
que se cansa de sí misma,
que se pierde.
Agujeros oscuros sobre Recuerdos malditos,
sobre recuerdos inmortales,
y los recordadores nadan entre sus propias historias,
y las historias se los acaban comiendo.
La vida ya no sonríe,
pero no es tonta, se divierte,
se divierte jugando con nuestros solitarios cuerpos,
con la Huella de tu piel sobre la mía,
una huella de la que caen... Cien mariposas de madera.
"Un sueño, como la vida, es una historia incompleta"
