Últimamente mi sobrina se pasa el día bailando. Tiene nueve años y lo Baila todo, sin discriminar, desde la música de sus juegos de ordenador hasta la banda sonora de los anuncios de galletas. Siempre es igual: cuando oye los primeros compases, abandona sus quehaceres de niña-callada-con-inquietudes-artísticas y, en silencio (como lo hace todo), comienza a girar por el salón elevando los brazos como si quisiera alcanzar un pájaro que sólo Ella ve.
A veces, muy de tarde en tarde, me dice: “Ana, mírame”. Y yo dejo mis quehaceres de mujer-madura-con-tareas-repetitivas y la miro, abrazada a las notas, girando sobre sí misma, como un planeta virgen y desvalido.
Y le susurro al Tiempo que es un condenado bastardo :-)
Un día, después de una de estas espontáneas sesiones de baile, escribí esta cosa desbaratada que os dejo hoy, y que pretende ser un poema en prosa. No lo es, tiene un ritmo desastroso así que lo dejaremos en “reflexiones desordenadas dejadas caer al tun tun”. Es curioso que cuando escribo sobre mis sobrinos no consiga sacudirme de la pluma ese maldito tono de “profeta alucinado”, completamente prohibido en la poesía moderna.
Va a ser que no soy moderna :-) Lo sospechaba…
Las imágenes deberían ser un gif (imágenes en movimiento) pero no lo son :-(( Hace dos años, cuando era una bloguera pipiola, podía hacer gifs y conseguir que se movieran (ejemplo). Ahora sólo se mueven en mi pc. Habré desconfigurado algo, si el asunto valiera la pena me pondría triste y todo.
Mucha letra junta otra vez. Disculpadme.
Besos.
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"Pero ahí está la poesía:
de pie contra la muerte"
Juan Gelman
Gloria gira.
Expande sus brazos como una hoguera nueva y no sabe que su gesto está obedeciendo un código antiguo nunca escrito. Ella se piensa hada, velero o petirrojo. Libre, en todo caso, pero luego se tropieza con sus propios pies, casi toca el suelo, se levanta y se recoge el pelo en una horquilla con una adulta habilidad que me sorprende.
Gloria baila.
No sabe nada aún de la Vida y sus impulsos y, sin embargo, toda ella se está sometiendo a una orden atávica que la prepara ya –tan temprano- para extenderse un día, más allá de sí misma, a los millones de seres en cierne que trazarán su vestigio sobre el mundo.
Y ella no lo sabe…
Mientras Gloria gira, el latido terco de la Tierra le va tirando del corazón como un pescador que demanda sus redes. Y la niña inocente, se inclina, sumisa, -bailando, bailando- a sus designios.
Gloria se mira en el espejo, coqueta, fascinada, sin comprender que la perfección nunca es un don gratuito. Después se prueba mis sortijas, se pone colorete, se queja del color de su pelo, ensaya, sin saberlo, ciertos ardides de araña primeriza que le serán muy pronto, demasiado pronto, necesarios. Experimenta, en fin, para que la naturaleza la halle dispuesta cuando la llame a su juego.
Y ella no lo sabe…
Ella sólo obedece a la memoria de siglos que se abraza a sus venas. Baila, baila y me pide que la mire. Yo la miro y respiro por sus piernas, mientras adivino otras danzas remotas que, desde el caudal de su cuerpo, van subiendo, río arriba, hasta la fuente original de la Historia.
Y ella no lo sabe…
Gloria baila. Como el pinzón y la ardilla en sus abriles, como el bantú y el masai ante sus hembras, como el jaguar y las abejas, como todos… como yo antes de todo. Gloria practica una lección natural que aún no ha aprendido y baila y baila, mientras, ya sin esperanza, yo trato de reconocer en la sombra elegante de sus brazos al bebé quebradizo que dormía entre los míos.
La disfruto mientras tanto. Apuro los minutos hasta que la Vida porfiada llame a su puerta con voz de mando y el afán de prolongarse le grite su orden definitiva. Hasta que todo suceda, yo la miro, la cuido, lamo sus pestañas con mis ojos, la quiero y… Sí, a veces me levanto, la tomo de las manos y bailo con ella.
Y ella no lo sabe…
