He sido siempre lo que no he sido
Lo he Sido vivo y lo seré en muerte
En intuición y almas lo he sido
A veces en el recuerdo, otras, en el olvido
Al morir, morirá el recuerdo
Como muere cada a mes y cada día
Perdido el aroma, el color y el sentido
A veces sin retorno, otras, con nueva vida
Como he sido estrellas y silbido
No me apagaré bajo la tierra fría
Seré algo más que historia
Seré una estrella que gira
No estoy en los libros
Ni en mi rostro pintado en el papel
Estoy en la brisa que viaja en el camino
Soy un lugar en el alma de Isidora
Este texto conversa con Borges en:
Cuántas posibles vidas se habrán ido
en esta pobre y diminuta muerte,
cuántas posibles vidas que la suerte
daría a la memoria o al olvido!
Cuando yo muera morirá un pasado;
con esta flor un porvenir ha muerto
en las aguas que ignoran, un abierto
porvenir por los astros arrasado.
Yo, como ella, muero de infinitos
destinos que el azar no me depara;
busca mi sombra los gastados mitos
de una patria que siempre dio la cara.
Un breve mármol cuida su memoria;
sobre nosotros crece, atroz, la historia.
