Não! Você não sabe do que eu estou falando. Por mais que entenda as minhas palavras ordenadas em frases, você não é capaz de me entender. Sabe por quê? Porque somos unos! Você é apenas o que tem; e não tem o que você pensa possuir.

O que temos realmente de nosso não são os bens, tão pouco as glorias. Nossa memória, nossa falha memória, pode muito bem alterar nossas lembranças e nossa história sem que sequer percebamos. Os que nos consideram amigos e as pessoas que, inexplicavelmente, nos amam portam sentimentos sobre os quais recebemos como dádivas, mas não possuímos.

Os imóveis, assim como qualquer possível empresa, apenas administramos. Os automóveis, dirigimos. As roupas, os sapatos, os anéis, vestimos e nos adornamos. Tudo aquilo que for para uso, mesmo que haja uma folha gritando que somos “donos”, são indiferentes objetos, não nos formam.

As alegrias são vãs. A tristeza é superável. Os amores estão, não são. Nós os vivemos, eternizamos e, se for preciso, distraidamente os esquecemos.

O que podemos dizer ser nosso são os motivos, os ideais, aquilo que nem sempre comentamos mas que impregna nossas crenças, nossos desejos e buscas.  Sonhadores são os que expõem muitas vezes sua essência.

Mesmo sabendo que necessitamos de outras pessoas para sobrevivermos (e quanto mais moderno e isolador fica o mundo, mais dependemos dos outros), toda honra e todo desgosto, toda vitória e toda vergonha seguem um caráter individual e indistributivo.

Não! Você não sente a minha dor, por mais criativo e imaginativo que sejas. Você não

Você sabe ler, mas não o que eu escrevi. Eu li o Moacyr e entendi, não o que ele escreveu, mas o que li e, por mais que te explique, você nunca vai saber o que compreendi. Desse mesmo jeito, eu nunca saberei do seu entendimento sobre tudo isto que escrevi.