Under the volcano, Nanette Milare
En (el) principio, en este país (blog) escribo lo que imagino que escribo.
El país (blog) es rico en frutos del campo literario y en ganado ovino, también en oro y plata, la harina es roja, pero se vuelve blanca triturándola. Dos tercios del año vivimos de bellotas, que se secan, machacan, muelen y los albinos convierten en pan con el fin de tener provisiones para los largos inviernos. Usamos manteca en lugar de aceite. Para leer nos sentamos en un banco adosado a la pared, según edad y rango; el escrito da la vuelta (hay quién lo lee cabeza abajo). Nos gustan los desafíos, tanto gimnásticos como en armas, a caballo. Hablamos en diferentes lenguas (algunas inentendibles, con soles, pájaros y flores de esperpento). Nos ejercitamos en el pugilato, en el tiro, en la lucha en bandos, en esconder el significado de lo que decimos. Aquí estamos, a ojo, más de cincuenta tribus, de clanes lectores/escritores. La mayoría preferimos el oro al cultivo de la tierra, sin embargo no hay guerras. Los condenados al olvido son despeñados de lo alto de las rocas de la indiferencia, al metepatas lo apedrean delante de la frontera del país y esta noche no sé quién me ha clavado esta espada en la espalda.
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Al son de la flauta o el cuerno, vendado, amortajado, embriagado, bailo una danza en círculo conmigo mismo, salto, me arrodillo y voy a pasear por las riberas.
¿Me puedes dar agua? tengo sed (por favor guarda antes la espada).
Buen día.
