Este es un momento de regreso del más allá. Estaba sentado bajo la zarza cuando, entre liebres en tropel, se me ha aparecido Joseph Beuys, con su sombrero y su gabardina. Me ha hablado en alemán y le he entendido todo menos dos.

No puedo reproducir sus palabras exactas, pero en esencia me ha dicho que este blog le parece  un acto experimental, un intento, un cable entre aquí y ahí, un salto para llenar el vacío, un gesto entre lo inmóvil y la mueca, una sonrisa de gato de Ceshire sumergido en la tentación permanente de la incoherencia, un sometimiento al encanto de bajar las escaleras que conducen al foso de la controversia, la exposición, quitarse la ropa del alma prenda a prenda, de la desnudez del sentimiento,   ganas de recorrer paso a paso la línea extranjera del nosotros, el record de Bob Beamon al colgarme de los hígados y salpicarlo todo  de ternuras, experiencias, mentiras y fantasía, recordar que estamos vivos, que estamos en ebullición, en la caldera de la vida, blup, blup, blup.

Joseph Beuys se desvanece en la arcilla con un coyote entre los brazos, con un avión enterrado en la nieve, con un fondo negro en el que destacan fórmulas para no saber que, etc.