Lucía,
'goodness grace',
con admiración al verte
pronunciarían los ingléses.
Dama de los cielos que,
cuando baja a la Tierra,
se convierte
en la más bella
flor de primavera.
Y tus versos del alma
incendian la pradera,
bella luna, bella flor,
poeta que canta eres.
Los autoproclamados 'poetas'
de poetas no tienen nada:
ni un verso original,
puro 'diploma y medalla'.
y como 'poetas' no son poetas
sino canallas que callan.
Como dirían los argentinos:
'poetas truchos',
o 'poetas bamba',
como dirían los peruanos.
Pero tú eres poeta que no calla,
y porque junto a tu pueblo cantas
y celebras sus victorias,
ya nunca mueres, poeta.
Y porque sufres sus derrotas
ya eres carne de su carne,
Y así:
Te vuelves masa, te vuelves grande,
te vuelves fuerte y dura.
Viajas a tu espacio sideral
y desde allí cantas tu luz
con voces de millones.
Y ahora se oye
el estribillo popular:
''Pueblo que canta no muere,
pueblo que canta no muere,
pueblo que canta no muere''.
Todos, repitan compañeros.
Y tú escucha tu propia voz
querida mía,
esa que se repite en el eco
de miles de voces,
hombres y mujeres que piensan como tú,
que luchan como tú,
amada Lucía.