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2948. Lunes, 26 septiembre, 2016

Capítulo Dosmilésimo noningentésimo cuadragésimo octavo: “Mi amado es para mí bolsita de mirra cuando reposa entre mis pechos". (Cantar de los cantares 1:13).

Seré Poco poético, poco romántico, poco bucólico y poco rural. Seré raro. Me encuentro dentro de ese grupo de descastados antisentimentales que miran al cielo y son incapaces de distinguir Venus de la Osa Mayor, pero que, en cambio, saben apreciar la visión celestial de un cuerpazo montando en bicicleta con poca ropa una tarde de verano.

¡Pero si hasta soy capaz de ver una puesta de Sol sin pensar en hacerle una foto y subirla al instagram! Como suena.

Así no vamos a ninguna parte. ¡Qué mala es la edad, qué mala! Y los lunes, más.


... abrigarse.


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