L, es lunes, pero podría ser viernes, o llover, o ser tú y yo habitantes de un mundo submarino. Abro libros donde no nos mencionan, no hay nada escrito, no nos conocen los poetas, los historiadores, los que trazan rayas para definir las constelaciones, los que inventan nombres para los árboles o los pájaros. Entro en museos y no nos encuentro en cuadros de pintores flamencos, en grabados de orfebres florentinos, en manchas con los dedos por las paredes de cuevas cántabras, es inútil, no estamos.
Trato de inventarte y mi imaginación demuestra su incapacidad para superar la realidad, lo que no ocurre, el color de tus Ojos, el tono de tu voz, la curva de tus caderas, tu dulzura.
Pero me obstino, cierro los ojos y salto sobre los días de este mayo que se ha empeñado en demostrar que esto es así, que la televisión, la prensa, los comentaristas, los voceros repiten que todo va mal y puede empeorar.
Algo Haremos para remediarlo, ¿no?
Enseguida te llamo.
