Parker se ha dormido en la incomprensión y en los laureles, digo, él lo dice. No es culpa tuya, ni suya, ni siquiera mía, que solo lo cuento. Este es el esbozo de un retrato ahora que el día está oscuro, que llueve tanto y los peces se marean con el oleaje y el mar de fondo, los telediarios insistiendo en el frío y la nieve y a pesar de la distancia, como una huella de nostalgia en el barro de su otro yo, entre la náusea y la asfixia, está la mirada de tentación hacia el cuerpo de aquella mujer que no sabe si amó o deseó.
Los arcángeles abren y cierran ventanas, balcones, párpados, el corazón como una música sin compás, es sábado, Parker aún está dormido.
Este hombre…¿Dónde estaría anoche?, ¿con quién?
