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Ciclistas con abrigo


La ficción es un territorio minado sobre el que un hombre pasea a su perro y a su inconsciente. 
Camina y con su mirada amuebla una parcela indefinida donde no ocurre nada, sino todo. 
Por la ventana pasan las luces de un barco y el cielo está poblado de estrellas rotas y ecos de cantos de guerreros ahogados. 
Justo en la sien se le aloja un hambre de infinito, lleva en las manos un gladiolo con serpientes enroscadas mientras la tierra gira y olas ciegas están arrasando la eternidad. 
Pensaba que el siempre era suyo y hoy recolecta ausencias y soledad, días huecos, perdió el futuro entre las altas hierbas de una apuesta. 
Mira el horizonte desde una torre de cristales verdes y acero, vigilante, con un catalejo, con lanzas de luz, con remordimientos que pinta de colores, con rencor que no disimula, con ojos que apenas ven más allá de las almenas. 
Abrigado con plumas de alcatraz, así, ¿cómo llegará al mar sin viento? 
Se detiene justo al borde del no.
No.



Robert Frank


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