Dali do fio canta o canarinho.
Mais um chamado que um canto.
Canta, canta, canta, canta.
Chama, chama, chama, chama.

E voou.
Foi-se.
Voou pra longe da minha vista.
Sumiu.
Mas não há quem diga que eu
não volte a vê-lo.

Deixou comigo o barulho dos carros,
o vento manso e o canto distante de
outros passarinhos.

Deixou comigo o pensamento
de como seria poder voar.
Voar não com asas de avião,
mas com minhas próprias.

Voar alto e enxergar
aqui embaixo lá de cima,
mesmo à mercê de gaviões,
da maldade do homem,
dos ventos fortes de tempestades
e outros perigos mil.

Poder cortar o ar a piruetas e zigue-zagues,
mudando o ângulo das asas a bel-prazer
e passando precisamente por entre os galhos das árvores,
como todo bom e livre passarinho faz.

Voar.
Não ficar numa gaiola de grades intransponíveis,
que prende, sufoca, machuca.

Gaiola que corrói as entranhas do instinto de liberdade
e força a ver e ouvir os outros passarinhos voarem,
dançarem, cantarem, perambulando para todos os lados
- cá e lá, lá e cá.

Gaiola que força a cantar para agradar o ouvido
e o ego de quem poderia escutar seu canto
mesmo que estivesse no galho de uma árvore
e não num só poleiro.

Gaiola em que se fica preso como um troféu
pela posse de algo esplêndido e raro,
por puro ato de egoísmo.
Ou, talvez, por pura vingança;
vingança por ser tão preso aos padrões que deve seguir
para "viver bem em sociedade",
que tem de prender quem está livre de tais.
Vingar-se privando da liberdade quem deve ser livre
por natureza.

Gaiola que, depois de tanto tempo tendo como lar,
mesmo com a portinhola aberta,
não engatilha mais a vontade de liberdade,
mas, na verdade, o medo de tê-la.

Wiler Jr., 14 de outubro de 2017.