La strada è deserta,
deserto il grande viale,
immobili le pale
del bel mulin a vento
è muto ogni strumento
è Buio nel salone
e mancan le persone
i fischi e le battute
e il blu di quelle tute
non sboccia più nei campi
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ma solo il grigio e il nero
ad essere sincero
si vede oltre la siepe.
La fabbrica ha fallito,
e quella porta aperta
si è chiusa all'improvviso.
