Alberta Cruz Correm os dias na estridência do vidro. Simples Serenos, incautos seremos... A fímbria do sonho reflecte a manhã Vestida de bruma, fumo ou espuma? Contigo, os dias serenos, seremos... Ao longe, a estridência recorta, ímpia, O sono dos justos, o gume, o afã... E, serenos, incautos, justos, seremos! Ana